La cascada de la sensatez

     Hoy es la naturaleza la que ha despertado mis sentidos, mis ideas, mis ilusiones llevadas por el viento de los sueños que, alocadamente, pasan y se enredan en mis cabellos estremeciendo mis pensamientos con sentires de otros tiempos, de otras voces, de otros elementos.

    El agua que cae susurrante delante de la cueva, ¿que melodía me susurra en su idioma cantarino?, ¿me esta invitando, tal vez, a atreverme a cruzar la muralla de gotas transparentes para conocer los misterios que encierra la atrayente cueva?.

     Lamentablemente, si bien mi alma sueña con los caminos no caminados, con los senderos no andados, con los misterios no descubiertos, la terrible insensatez de la razón no me permite continuar adelante, cruzar el tenue vallado del agua que cae y con mi adultez de mujer mayor sigo mi camino sin conocer el misterio, sin atreverme a la aventura.

¡No, no quiero ir al teatro!!!

Invierno en Buenos Aires.

     Invierno en Buenos Aires, no me gusta, es la estación del año que menos encantos me proporciona. El frío no es lo exagerado de otros países, raramente llegamos por debajo de los 0º C, pero igualmente los días se hacen cortos, amanece más tarde, oscurece más temprano, hay que apurarse para que el sol siga brillando.
       A veces aún en día soleados, como los de hoy, cuando sopla el viento el cuerpo se estremece.
        Las calles se hacen solitarias, los cines, los teatros, las confiterías se llenan de personas y es una odisea conseguir espacios.
    Hay que abrigarse, sombrero, guantes, bufanda, en fin, toda una ceremonia antes de salir de casa.
    Las calles se tornan solitarias, fría y se tiene más ganas de estar en casa.
    No, no me gusta el invierno, eso es mío, es mi sensación, quizás otros lo encuentren hermoso. De todas maneras ni el más crudo invierno puede hacer que deje de amar a Buenos Aires.

    

La esperanza de una nueva vida.

     Junio en Buenos Aires, las dos de la tarde, 8º C, caminando por Avenida Corrientes, mis encuentros con mis personajes que me acompañan, que me hacen pensar, que me obsesionan con su existencia, que me conmueven y me irritan, que son ya parte del paisaje diario cuando no deberían serlo.
     Ahí esta,... el personaje, un niño, enroscado entre sus mantas y detrás la película que se proyecta en el cine: "La Esperanza de una Nueva Vida". ¿Solo yo lo veo, o es una ironía cruelmente y teatralmente armada por la vida?
                                                                        La Esperanza de una Nueva Vida, en su sueño profundo e indiferente el niño ¿estará soñando con una Nueva Vida?. ¿Existe una nueva vida para él o solamente el mundo seguirá andando hora tras hora, minuto tras minuto sin esperanzas?
                                                                        ¿Hay esperanza de una nueva vida para él y para mí, para todos nosotros?...

¿Qué piensa?

     Con tranquilidad cansina, masticaba solemnemente el alimento que a su boca llevaba.
     Los párpados caían pausadamente sobre sus gastados ojos, sus córneas ya no tenían el brillo que alguna vez tuvieron.
      Me recordó esos intrépidos y serios seres cabríos que por la montaña trepan, sin pensarlo, sin sentirlo, generando un sin fin de preguntas.
       ¿Cual habrá sido su vida,
qué secretos guardara tras ese semblante gastado y sereno?
                                                                 ¿Cuales serán sus pensamientos en este preciso instante?
                                                                  ¿Cuantas cosas habrá vivido y cuantas habrá perdido en el largo camino de la vida?
                                                                  ¿Qué se vivencia en ese momento, en ese instante en que parece que se esta como en otro mundo? ¿Será feliz, continuará viviendo sorpresas cada día, o su existencia será un largo flotar llevada por la corriente de las horas que transcurren inevitablemente?    

Mi Flor Estrellada

     Hoy cree Mi Flor Estrellada, ¿de donde parte la idea de esta realización?, ¿de la profundidad de mis sentimientos, de mi camino por las posibilidades de transformar las fotos, de una necesidad del espíritu de recorrer nuevos senderos que nuestra imaginación va marcando, es el simple disfrute de lograr la transformación de algo ya prearmado, es mi necesidad de expresión, de creación, de curiosidad constante?...

    La verdad es que esta foto nace de un tiempo de feriado largo en Argentina, un frío que incapacita las ganas de realizar cualquier actividad; entonces surge el ocio curioso que termina en algo creativo, como lo publicado.

    Más allá de toda modestia, me encuentro satisfecha con el resultado, tomo su tiempo, pero me ayudo a llenar un espacio que de otra manera hubiera permanecido vacío. 

    Después de todo parece que la tecnología no es tan demoníaca, también hay "ángeles" acompañándola; doy gracias por ello y espero que me estos me sigan acompañando en el sendero del descubrimiento y la alegría que ello me produce. 

Amor y enamorados.

     El amor, ¿cuando es más espléndido el amor, en primavera o en invierno?. En la primavera o el invierno de la vida. ¿Es el amor algo solo existente en los jóvenes o existe el amor eterno, sin edad que lo limite?

      ¿Comienza el amor como loco despertar del deseo? 

      Al comienzo todo es descubrir, explorar, sensaciones nuevas a cada instante, la necesidad de la existencia del otro en nuestra vida en forma constante...¿Qué pasa con los años?. ¿Muere el amor, se aquieta o encuentra otras formas más serenas de manifestarse?.

      En un principio alborotamiento del espíritu y de las sabanas, con el transcurrir del tiempo la reflexión y el acompañamiento, el encontrarse en otro tiempo y en otros espacios.

      Creo que el amor no cambia en la primavera o el invierno, ya sea en  las estaciones de la naturaleza como en los extremos de la vida, solo se transforma, se aquieta y se reelabora. Los que sortean todos los obstáculos, los que llegan al final para unirse en un mundo propio y solamente por ellos compartido, esos, esos son y serán siempre los verdaderos amantes o ¿me equivoco?

Un loco. Antonio Machado.

Un Loco.

  Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída.
donde la sombra de un centauro yerra.
   Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
   Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
   El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
    Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos y ruindades
de ociosos mercaderes.
     Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
-rojo de herrumbre y pardo de ceniza-
hay un sueño de lirio en lontananza.
      Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
-¡carne trite y espíritu villano!.
      No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.


Bibliografía:
      Antonio Machado nace en Sevilla en 1875, murió en Francia en 1939. A los 8 años pasó a Madrid, donde curso sus estudios y paso la mayor parte de la adolescencia y juventud.
       En 1907 obtuvo la cátedra de Lengua francesa en Soria, donde se casa y donde también fallece su esposa.
        En 1919 es catedrático en el Instituto de Segovia. En 1927 fue elegido académico de la Española, cuyo discurso de ingreso no llego a leer.
        Su obra fue profunda y extraordinaria.

Mañana digo basta. Silvina Bullrich. Una escritora injustamente postergada.

Silvina Bullrich                                         

 Hoy quiero hacer referencia a una de mis escritoras favoritas: Silvina Bullrich, uno de sus libros es "Mañana digo basta": la acción transcurre en una playa uruguaya sumamente solitaria llamada La Paloma. La protagonista es una mujer que cumple 49 años y quiere aprender a vivir en soledad. Es viuda, tiene tres hijas con lo cual se plantean los lógicos problemas generacionales. Como suele ocurrir durante las vacaciones aparecen una serie de personajes inverosímiles. Todo esta contado con sorna, aunque plantea problemas graves.
Transcribo una pequeña parte del libro para que puedan hacerse una idea de como es el desarrollo del mismo:
 "Santiago adoraba el mar, nadaba muy bien y hacíamos el amor en el agua. Era terriblemente excitante y complicado. Nadábamos muy bien los dos y nos alejábamos entre las aguas inmóviles del Yacht Club de Mar del Plata; legabamos hasta algún bote oculto detrás de un dingue o de un solent y él me besaba apasionadamente en la boca. Las bocas jóvenes, los besos jóvenes, el aliento fresco, la saliva salada por el agua de mar y sus dedos sobre mi piel firme, sobre mi cuerpo desafiante y seguro,y la gracia de cualquier movimiento, aun
del más torpe, de las zambullidas involuntarias, de mi pelo empapado echado hacia atrás, de nuestras dos cabezas rubias y sedosas a pesar de la sal. Ah, juventud, no echo de menos ni tus torturas ni tus urgencias, solo lamento que al alejarte bajas dejando detrás de ti esta borrosa caricatura de mí misma."



Biografía:

     Nació en Buenos Aires el 4 de octubre de 1915, falleció en 1989. 
     Era hija de Rafael Bullrich, fundador de la cardiología argentina y decano de la Facultad de Medicina de la UBA.
     Tuvo una infancia tranquila en un ambiente acomodado y con alto nivel cultural. Recibió una educación afrancesada, con continuos viajes a Europa. Comenzó a escribir en la adolescencia.
      Se caso muy joven, tuvo un hijo y se separo al tiempo; su padre,  madre  y hermanas fallecieron poco después, con lo cual se encontró sola a cargo de un hijo, por lo cual hizo de la escritura su modo de vida.
      Sus libros fueron verdaderos best seller de la época, cosa no perdonada por ciertos círculos culturales.
      Se caso en París con Marcelo Dupont, quien falleció poco tiempo después debido a un cáncer terminal.
      A pesar de pertenecer a una familia de élite, tuvo que luchar para mantenerse y enfrentar duras críticas a su escritura.
      Muchas de sus obras tienen mucho de autobiográfico.
      Murió en Punta del Este, Uruguay.
      Entre sus principales obras podemos mencionar: Bodas de cristal (1951), Teléfono ocupado (1956), Mañana digo basta (1963), Los burgueses (1964), Los salvadores de la patria (1965), La creciente (1967), Será justicia (1976). He leído toda su producción, que es aún más extensa, y realmente es extraordinaria, siempre deja un mensaje de vida y tiene una narrativa muy fácil de seguir y disfrutar.
       Obtuvo los premios: Premio Municipal (1961), Segundo Premio Nacional a la prosa imaginativa del trienio 1969-1971 (1972)
        Creo que existe una gran deuda con Silvina en el reconocimiento de su importante obra.

La Nave Fantasma. Foto y poesía.

LA NAVE FANTASMA

Falke Gustav.

Y todos los marinos regresaron,

pero Kay no volvió,

y derribada Meike, entre la arena

su semblante escondió.

Lloraba y retorcíase los brazos:

"Regresa, Kay, regresa".

Suplicaba y a Dios pedía auxilio:

"Regresa, Kay, regresa".

De noche, sobre las sombrías olas,

llegó a la playa un barco,

desembarcó el amante de la joven,

y le tomó la mano.

A Meike le temblaba todo el cuerpo

y hasta el rubio cabello le tembló,

pero subió a la nave y para siempre 

por el mar navegó.

Biografía:

Falke Gustav. 1853-1916

Nacido en Lübeck, Alemania, Gustav Falke comenzó a publicar en la última década del siglo XIX y pronto se convirtió en un autor prolífico. Escribió poesía lírica, piezas de corte popular, libros para niños y novelas naturalistas.